boceto sobre "El cuerpo mojado"

Esta poesía es imperfecta en toda su amplitud, en toda su creación. 

Está inacabada, inconclusa en el alma rimada y es así como prefiere permanecer. Desde un principio me ha impedido que hablara sobre ella. Y frena mi ímpetu y mi admiración por ella. La odio tanto como ella a mi.

No puedo explicar el motivo, no lo encuentro. No lo percibo.

Pero ha pasado de ser una poesía inexistente a ser poesía divina y por último verso rojo.

Quizás no quiera tener padre creador, y se muestra infiel. Se muestra eterna. Ajena.

Así quedará escrito tanto para ti como para mi. Nexo del nuevo mundo.

El cuerpo mojado

Lluvia que moja las costillas desgastadas

señalando el camino de la cruz

Se muestran desnudas

ante la pulcritud de la mirada plomiza

Vida escondida

Piel marchita

ajena al odio que la habita

empapándose de la verdad escurridiza

débil piel absorbiendo su goteo

como símbolo de la vida

frescura e inútil  recuerdo

piel marchita

sin odio que la habita

Piel que ya no es roca

hecha caliza

y el huracán ahora es brisa

Esperando derramarse al borde de la cornisa

Escondiendo el  final

que viaja en el perfume evaporado

Cuerpo mojado por el paso del tiempo derramado

Sin encontrar otra mirada

De la lluvia que le lleva a su exilio